PORTAS DO INFERNO

Trepar às montanhas, descer ao fundo
dos vales, vale mais do que viver encerrado
entre paredes - ZAMAKHSHARI

Portas do Inferno!
Aliciante cartaz de um Portugal desconhecido. Chame-lhes assim, com propriedade, quem por lá passou numa noite tempestuosa.

Atravessei-as uma vez sob rajadas de granizo e guardo dessas horas lembrança terrível!
Com o rosto colado ao albardão da besta, ia às cegas, guiado pela perícia do arreeiro serrano e o instinto da mula.
Um vento diabólico, arremessava-nos a cada passo para fora do trilho escabroso e incerto.
A solidão tétrica, o negrume cerrado, o roncar sinistro do vento e as saraivadas inclementes, conjuravam-se para aniquilar ali a nossa ousadia.
Em lúgrube toada, parecia-me ouvir os célebres versos de Dante:
«Deixai lá fora a esperança...». Mas acicatava-nos o Dever, e passámos...

Portas do Inferno, sim!!

Também lá me quedei em límpida manhã de um sereno Abril.
Impressão oposta!
Por aquele tempo e naquele dia, a Serra era bela e acolhedora.
Vestia o manto roxo das urzes floridas, rendado com giestais doirados.
Em pequenos almargens, por entre os penhascos, desabrochavam timidamente as primeiras boninas, ainda como que assustadas da inclemência das neves.
Ao alto, quase no azul do céu, cantavam cotovias aleluias de amor.
A Natureza em galas e em festa, era um hino a Deus criador!

Esquecido dos meus trabalhos e das minhas mágoas, apeteceu-me ficar ali, onde tudo era natural, simples e puro como o ar que respirava.
A paz clara daquele altar grandioso, convidava-me a meditar, comparando a ostentação que perde com a simplicidade que redime.

Diante dos meus olhos, tinha um panorama maravilhoso, de grandeza alpestre. Aos meus pés, um abismo: a encosta abrupta e fragosa, descia em declive rápido até ao vale fundeiro, onde a ribeira bramia mordendo as fragas.
Em frente e à direita, lá estava o Piódão nostálgico, de casitas pardas cobertas de ardósias negras. À esquerda, Chãs d'Égua; mais além Gondufo; mais abaixo Cide.
Ribeira abaixo: Foz d'Égua, Casas Figueiras, Abitureira, Coucedeira, etc...
Terras minhas conhecidas; gentes das minhas relações.

Sei todos os caminhos e atalhos que lá vão dar, à força de percorrê-los, qual cavaleiro andante no cumprimento de um fado.
Por estes trilhos ásperos, sob neves e soalheiras, deixei energias, sonhos e ambições, num simples e apagado viver de médico de aldeia...
E é talvez por isso, que eu quero bem a estes montes e a estas gentes!

Portas do Inferno!

Pórtico aberto para um mundo estranho e ignorado, aonde vim encontrar um povo sofredor e heróico, que teima em arrancar do magro chorume da montanha a sua subsistêncla de miséria!
Com este povo me identifiquei nas suas amarguras, para lhe entregar, em dádiva total, os préstimos do meu saber.

Os episódios que ilustram estas páginas, todos verídicos, desde o lapuz que me imobilizou os braços no momento crítico de uma aplicação de forceps até à velhinha encardida que regateou a penúria dos meus honorários, foram por mim vividos e sofridos, neste ambiente singular, ao mesmo tempo agressivo e acolhedor.

Portas do Inferno serão o símbolo deste pequeno mundo de contrastes violentos, onde encontrei e suportei tormentos de derrotas e aleluias de triunfos, que a lembrança guarda e o coração não pode calar!

VASCO DE CAMPOS
Em jeito de prefácio, do seu livro "Serra! Caminhos dum médico".

A CONQUISTA DO «CANUDO»

No dia 12 de Novembro, do Ano da Graça de Nosso Senhor Jesus Cristo, de 1932, fui convocado para o último acto da minha licenciatura pela douta Faculdade de Medicina da velha Universidade de Coimbra.

Dia grande para mim!

Era a meta de uma longa caminhada, iniciada em Outubro de 1919, no Liceu de José Falcão, onde aportei órfão de pai e mãe, e severamente traumatizado por muitos e cruéis infortúnios...

Era o dealbar de uma esperança no céu negro da minha juventude.

Levantei-me cedo. Escanhoei-me, penteei-me e vesti traje académico a rigor, como impunha a praxe, ao tempo ainda reinante.
Subi a Ladeira do Castelo, a caminho do Hospital, sobraçando a pasta de quintanista de fitas amarelas desfraldadas ao sopro da brisa matinal.

Era a última vez que exibia as insígnias de finalista e expunha este meu troféu aos olhares cobiçosos das meninas casadoiras.

Ladeavam-me os companheiros de república, no antecipado gozo de me deixarem nú nos Claustros de São Jerónimo, quando o bedel Ferreira da Silva proclamasse solenemente o veredicto do Júri.
À entrada do Hospital, incorporou-se no grupo o Dim-Dim, implorando a dádiva das minhas calças, se acaso saíssem intactas da refrega galhofeira.

Na véspera, o Assistente da Cadeira, tinha bichanado a uma enfermeira, que o Professor Novais e Sousa me marcara uma nota alta no acto prático.
A inconfidência chegou ao conhecimento dos meus companheiros, e um, mais impaciente, e certo da minha aprovação, arranca-me a manga direita da batina e da camisa, exactamente na altura em que eu transpunha a porta da sala dos actos.

Embrulhei-me na capa o melhor que pude e enfrentei, algo receoso, o Venerando Tribunal de Minerva.
À minha vénia cerimoniosa, corresponderam os Senhores Lentes com um sorriso benévolo e acolhedor, porventura reservado aos discípulos laureados.
Iniciado o interrogatório, fui respondendo com calma, sempre atento ao braço direito, que mantinha escondido e imobilizado debaixo da capa.
Entretanto, a discussão foi aquecendo, e num gesto de entusiasmo mal contido, liberto o braço e exponho a sua nudez ao pasmo dos veneráveis julgadores da minha ciência.

Agora, novo sorriso, mas este amarelo, talvez severo, e eu supus que iria pagar caro a singular irreverência.
Não foi grande o preço da garotice: baixaram-me a nota, o que para mim valeu o mesmo.

Nesses tempos, os Lentes eram semi-deuses com quem se não brincava impunemente.
Lida a sentença final, cumpriu-se o ritual da Praxe: rasgaram-me as vestes e cubriram-me a nudez completa com um caudal de abraços.
Depois, foi o regresso à república - o «Panteon do Génio» - com o cortejo de amigos, o içar da capa no mastro de honra e a festança habitual de rancho melhorado e libações copiosas.
À noite, a costumada peregrinação de despedida pelas tascas da Alta e da Baixa, no seguimento da festa, até de madrugada.

***

Acordei alta manhã com uma réstia de sol a acariciar-me o rosto. Soergo-me preguiçosamente.
Lanço um olhar de despedida ao meu mobiliário de estudante: a cadeira e mesa de pinho, a estante de parede com os compêndios alinhados, o velho candeeiro de petróleo que iluminou o meu saber, e todo aquele desalinho de uma vida descuidada que iria acabar naquele momento.

Julgo-me possuído de um sonho. Será verdade?!

Sim, era verdade.
Para trás, ficava um caminho de esperanças, percorrido com relativa facilidade.
Para a frente, as incertezas de uma profissão que eu adivinhava espinhosa.

Entretanto, o jornal académlco «O Poney» noticiava a minha licenciatura com imerecida e lisonjeira local:
«Formou-se com a cadeira de Partos, onde obteve a classificação de 18 valores, o Dr. Vasco de Campos, uma das maiores esperanças do seu ano. O Sr. Doutor Novais e Sousa, soube recompensá-lo no trabalho, constatando a sua invulgar inteligência. O Dr. Vasco de Campos, se fosse convidado para a Faculdade, era prova de que ela ainda sabia fazer justiça. Como até ao lavar dos cestos é vindima, aguardamos e sinceramente damos um grande xi-coração ao jovem poeta, etc.»

Mais uns dias de hesitação em que o pensamento vagueia sem norte à procura do futuro.
Releio com atenção o juramento de Hipócrates e fica-me a bailar no íntimo esta sentença imperativa:
«Tomo o compromisso solene de consagrar a minha vida ao serviço da Humanidade.»

Pronto. Estava decidido! Ao serviço da Humanidade... Não esperei pelo «lavar dos cestos».
Voltei as costas ao accessit e disse adeus à glória, com a alma envolta num misto de saudade e de libertação. E parti, rumo à vida.

Destino?

A minha Serra natal, com os seus mistérios e carências, aonde me chamava a voz longínqua das raízes.
Iria levar aos meus irmãos serranos, condenados a um abandono cruel, os préstimos da minha profissão.
Iria ser testemunha e cireneu das suas angústias e amarguras...
Ao serviço da Humanidade!

VASCO DE CAMPOS
Introdução do seu livro "Serra! Caminhos dum médico".

A POSSE

No meu tempo, concluída a licenciatura e esgotada a teta de Minerva, os recém-formados médicos eram lançados na vida prática sem quaisquer ajudas do Estado e sem tutela profissional.

Saciados de teorias e carecidos de experiência, tinham que pedir às capacidades próprias, os necessários meios de sobrevivência.
Muitos procuravam um lugar de médico de Partido(*) que lhes garantisse um mínimo de condições de vida; alguns "vendiam" o prestígio do DR por um casamento rico que os livrasse de ulteriores canseiras.

A mim, por sentença do Destino, coube-me o Partido Médico de Avô, o mais pobre do concelho e o mais difícil de servir.

No dia oito de Dezembro do ano de 1932, jurei solenemente perante o Presidente do Município de Oliveira do Hospital, cumprir com zelo as exigências do cargo, exaradas com força de lei no Código Administrativo.
E estas, eram muitas e assaz penosas.
Empossado e inscrito no orçamento municipal, com o "chorudo" vencimento de quinhentos escudos mensais, encaminhei-me para o meu posto.

Em Galizes, larguei a carreira e aluguei o Ford T, do Manjerico, o único automóvel que ali fazia fretes.
Naquela tarde de Dezembro, fria e triste, enquanto o automóvel corria rumo a Avô, na minha alma dorida renasciam saudades: da capa de estudante, das fitas amarelas de finalista, das ilusões doiradas que elas agitaram e o vento levou...

No Miradouro das Varandas mandei parar e debrucei-me sobre a paisagem.
Em baixo, o burgo medievo de casas pardas, coroado por um castelo desmantelado, adormecia no lusco-fusco.
Das lareiras pobres irrompiam espirais de fumo que o vento esfarrapava e diluía na atmosfera cinzenta.
Ao longe, no horizonte, a silhueta plúmbea dos montes balizava um mundo para mim desconhecido, onde iria sepultar a minha mocidade, plena de ideais generosos.

Mais uns quilómetros andados e a carripana estacou à porta de D. Isabel Godinho Mascarenhas, Senhora que dava guarida aos médicos sem família.
Entrei no velho solar com a unção de um noviço.
A minha simpática hospedeira encaminhou-me para uma sala ampla, de tecto em gamela, mandou-me sentar numa cadeira de espaldar, junto de uma mesa carcomida e disse-me: "Aqui escreveu Brás Garcia Mascarenhas o seu poema Viriato Trágico".
Abriu a porta dum quarto contíguo, colocou lá a minha mala, e acrescentou: "Aqui nasceu e morreu o poeta".

Cercado de História e bafejado de Poesia, comecei a sentir-me Alguém neste ambiente amigo.

Não tardou a Junta de Freguesia, a dos três Manuéis: Manuel Dinis Dias, Manuel de Almeida Gonçalves e Manuel Fonseca.

O primeiro, seu Presidente, num discurso caloroso, saudou-me com afecto e pediu a minha permanência no cargo, dado que os meus dois últimos antecessores tinham emigrado para África, desiludidos com a penúria dos honorários que o Partido lhes facultava.
Vieram depois as pessoas gradas da vila, com o habitual aperto de mão e votos de boa sorte. Lá fora, a Filarmónica local rompeu com um passo-dobrado, despertou a pacatez do burgo e convocou o povo.

Naquela hora, choveram sobre mim as rosas da felicidade - os acúleos viriam mais tarde...

Após a ceia, cozinhada ao jeito e paladar do meu antecessor - vegetariano de hábitos excêntricos - fui operar um panarício ao fidalgo da terra - Sr. João Soares de Albergaria - ao tempo já em franca decadência económica, mas ainda detentor do prestígio dos nobres de Avô.
A este Homem bom, duma generosidade sem peias, capaz de entregar a camisa do seu corpo ao pedinte que dela precisasse, fiquei devendo o favor duma amizade sincera que jamais esquecerei.

Ele e o seu irmão Augusto Soares de Albergaria, foram os cireneus da minha cruz, no alvorecer da minha profissão.
Grandes e prestáveis Amigos, cuja memória permanece viva no meu pensamento e na minha saudade!

O Augusto era um tipo original. Apesar da sua instrução não ir além duma breve passagem pela escola do Piódão, do saudoso Padre Nogueira, era um autodidacta, ávido de saber.
Passava a maior parte do seu tempo livre no meu consultório, folheando e lendo livros e revistas, e assimilando o que podia.
Padecia de hemorróidas, doença de que o tratei em várias crises, e neste capítulo da Patologia, chegou a ser um "sábio".
Um dia, num jantar de amigos, dissertou com tal proficiência sobre doenças do recto e suas terapêuticas, que um dos convivas, médico de verdade, se dirigiu a ele nestes termos: "Senhor doutor... queira desculpar… não sabia que estava na presença de um colega… por sinal muito competente e actualizado..."
Uma gargalhada geral encerrou o equívoco.

VASCO DE CAMPOS
Intróito do seu livro "Serra! Caminhos dum médico".

(*) Médico do Partido (não associar a Partido Político) - Durante séculos, nos tempos em que não havia Serviço Nacional de Saúde, nem Centros de Saúde, nem Médicos de Família, os cuidados de saúde pública eram assegurados pelos médicos municipais, também denominados facultativos do partido; isto, porque também existia medicina privada e tais médicos eram designados por facultativos particulares. Os médicos do partido, ou médicos municipais, eram contratados pelo Poder Municipal, mediante Concurso Público (sem qualquer condicionante política) e as suas competências abrangiam, entre outras:
- tratar gratuitamente os pobres, expostos da Misericórdia, crianças desvalidas e abandonadas, presos;
- proceder à vacinação e revacinação sem distinção de classes;
- inspecionar as meretrizes nos dispensários, etc.
Ou seja: Médicos do Partido, eram profissionais liberais ou prestadores de serviços em regime contratual que, para além de tratarem gratuitamente dos mais necessitados, também tinham como tarefa ocupar-se da Saúde Pública, estando dependentes em termos administrativos e financeiros do Administrador do Concelho. [VQ]